Bridge Closed
Die Girlanden hängen noch, als ich aus dem Zelt zum Festplatz hinüber schaue, wo wir gestern beim Knytis gesessen haben. Heute geht unsere Motorradreise weiter nach Osten, wo Dalarna an Gävleborg grenzt.
Mit der Enduro geht es auf einer Staubstraße 20 km durch den Wald am Seeufer entlang.
Ein Teil der Strecke nach Nyhammar ist nicht asphaltiert und wieder dauert es eine Weile, bis ich das richtige Tempo habe.
Welches ist das richtige, mein Tempo?
Will ich motocrossen und driften, oder ruhig genießen und Endurowandern?
Eine solche Premium Endurostrecke langsam zu fahren, macht aber auch keinen Spaß, dann kann ich auch Fahrrad fahren. Also halte ich die Honda meist zwischen 50 und 70 km/h im vierten oder fünften Gang. Nur wenn unvermittelt weicher Sand kommt, schalte ich runter und gebe kräftig Gas: Sand geht nur mit Power oder im ersten Gang, wie beim Trial. Aber dann dauert es ewig und so viel Zeit hat ja kein Mensch.
Am Horizont taucht ein Rastplatz auf. Ob die ein Frühstück für uns haben?
Ich nehme Gas weg, schalte vom sechsten Gang bis runter in den zweiten und rolle auf den Parkplatz.
Der Motor tickt leise, als ich ihn abstelle.
Unter einem Rastplatz stelle ich mir aus Deutschland ein großes Gebäude vor aus Glas und Beton, dazu diese gewisse Hektik, viel Verkehr und jede Menge Ölflecken. Rasthaus Langssjön dagegen wohnt in einem Holzhaus mit Kaffeegarten.
An der Außenwand hängen jede Menge Auszeichnungen Langssjön - läns bästa rastplats mit einer Jahreszahl. Acht Jahre in Folge prämiert als Dalarnas bester Rastplatz.
Die Kaffeestube ist gemütlich mit viel Holz und dem aromatischen Duft von Kaffee und Gebäck. Oh ja, hier bleiben wir.
Ich bestelle Smörgås, ein Brot mit Shrimps, Eiern und Mayonnaise.
Es ist dick mit prallen, rosa Garnelen belegt. Kaffee darf man nachschenken, so oft man möchte, ich liebe das. Zuhause dagegen rufen sie für jede Tasse erneut 2,80 EUR auf.
Ich bewundere ihn für seinen Mut und seine Energie, aber die gemütliche Kaffestugan mit den selbstgebackenen Keksen, von denen Pieps sich gerade zwei als Nachtisch hintern Knorpel schiebt, werde ich vermissen.
Ich wünsche ihm viel Erfolg bei seinem Vorhaben und mache mich wieder auf den Weg. Im Wegfahren erkenne ich bereits Anzeichen des Neubaus und bin froh, dass ich noch die alte Kaffestugan erlebt habe.
In meinem Reiseplan steht als nächster Stichpunkt: Säter (hölzerne Altstadt). Mir fällt meine Planung wieder ein. Auf Wikipedia hieß es dazu:
»Säter ist eine Ortschaft (Tätort) in der schwedischen Provinz Dalarnas län und Hauptort der gleichnamigen Gemeinde. […] Die zentralen Teile von Säter stellen eine der am besten erhaltenen Holzstädte Schwedens dar.«
Wegen dieser Holzhäuser habe ich unseren Weg durch den Ort geroutet. Tatsächlich stehen links und rechts ausschließlich malerische Holzhäuser in den typischen Farben Falunrot, Gelb und Grau, an denen ich mich nie sattsehen kann, weil es wie in Bullerbü aussieht.
Der dritte Ort des Tages ist Hedemora. Wir müssen einkaufen und ich halte vor dem örtlichen ICA Supermarkt. Im Laden gibt es eine heiße Theke mit einigen äußerst sehenswerten Bratenstücken, aber über sowas steht bei Wikipedia natürlich kein Wort.
Ich stelle mich am Tresen an und warte, bis ich dran bin:
„I'd like to have a huge Chunk of these“, sage ich und zeige auf eines der Exponate in der heißen Vitrine: „Much Meat, little Bones, please!“
Die Verkäuferin nimmt einen Braten und steckt ihn in eine dieser Tüten, in die man sonst Grillhähnchen tut. Glücklich trage ich die Beute zur Kasse und sammele unterwegs noch drei kleine Dosen Carlsberg 3.5% ein und für Pieps ein Marzipanbrot von Anthon Berg.
Und nichs saugt einem die Freude so aus, wie ein GESPERRT Schild kurz vor dem Ziel. In Frankreich hieß es Route Barrée, und hier Bron vid Nas Bruk väg 705 avstängd 1/5-31/8. Die Brücke bei Näs Bruk ist gesperrt. Wie ich diese Schilder hasse. Näs Bruk, genau da wollen wir hin, da ist unser Campingplatz.
Mit jedem Mal werden die Schilder penetranter: Brücke gesperrt, kein Durchkommen, Ende Gelände,
Sofort umkehren!
Ich fahre unbeirrt weiter und tue so, als wenn ich total cool bin, bin ich aber nicht, denn in Wahrheit habe ich Shice, vor allem weil der Tank bald einen Refill gebrauchen könnte.
Doch was geschieht?
Im letzten Moment, unmittelbar vor dem Camp weist ein Schild nach links: Falkudden Camping. Wir sind da! Meine Güte, und ich wäre beinahe doch noch umgekehrt. Aber eben nur beinahe …
Die Rezeption vom Camp Falkudden wohnt in einem hübschen Holzhaus in Falunrot mit weißen Fenstern, einer echten Pippi Langstrumpf Villa, die das Schweden Klischee beinahe schon übererfüllt.
Als ich vom Motorrad steige, steht der Campchef schon draußen und sieht mir entgegen.
Der Arrow Titan Proletenauspuff meiner Honda Africa Single ist auch kaum zu überhören.
Ich entschuldige mich auf Englisch, dass ich kein Schwedisch spreche, aber das macht nichts: Nico und seine Frau sind aus Holland und haben Camp Falkudden erst vor drei Jahren übernommen.
Falkudden Camping ist Motorfree, Fahrzeuge müssen auf dem Parkplatz an der Rezeption stehenbleiben, aber ich darf die Honda mitnehmen bis zum Fahrradständer am Badeplatz.
Von hier geht es zu Fuß weiter. Ich nehme den Zeltsack und folge Nico auf einem schmalen Grasweg bis auf die Liegewiese am Strand. Flauschiges Gras, unser eigener Picknicktisch und eine tolle Aussicht auf den Bysjön, der in Wahrheit eine Erweiterung des Dalälven ist.
„Schönster Zeltplatz von allen!“, denke ich, während ich den ersten Hering in die Erde drücke. Sonst mag ich es nicht, wenn meine Enduro woanders steht, aber heute ist es ok, weil wir praktisch allein im Camp sind und sonst nicht auf der Liegewiese zelten dürften.
Wir haben sogar eine eigene Feuerstelle, doch was ich bei unseren coolen Lagerfeuerplänen nicht bedacht habe ist, dass es nachts nur dreieinhalb Stunden dunkel wird. Und da schlafen wir.
Schweden. Im Grunde brauche ich nicht mehr.
zum nächsten Tag...
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